A noite é do poeta

O sol adormeceu desmanchando a aquarela no céu para dar passagem a lua que caminhava com sutileza e elegância até chegar ao seu lugar...
Ele a aguardava na janela com sua caneta e folhas em branco nas mãos.
Seu coração sempre pulsava mais forte quando ela chegava.
Sua alma unia as letras dentro de si e os versos surgiam como uma pequena nascente que brotava em cada inspiração.
Sempre afirmaram que a lua era dos apaixonados mas ele sabia que os poetas já haviam sido capturados primeiro por sua beleza e mistério.
A lua postou-se como uma princesa ornamentada de diamantes à sua volta. O tapete aveludado por trás dava o toque final no cenário.
Ele conversava com a lua como se fosse capaz de ouví-la e sorria para as estrelas a cada piscada que lhe presenteavam.
Alguns o menosprezavam por não ter um grande amor e debochavam dele, constantemente, dizendo que se um poeta não tivesse uma musa para se inspirar não era poeta, só um "qualquer" escritor.
Ele sabia perfeitamente que o amor não cabia em nenhuma caixinha de limitações. Ele era apaixonado pela vida e por tudo que ela lhe oferecia.
Sentia pena e não ódio dos que riam dele...
Sua sensibilidade era nobre demais para se deixar manchar por ofensas sem motivo.
A cada olhar deslumbrante aos céus se sentia capturado pelo mistério que envolvia aquela escuridão com pequenos pontos de luz...
Há coisas que não podem ser explicadas... Só sentidas!
Ele olhou para a folha em branco e ao olhar pra caneta sentiu que os versos não podiam resistir mais a prisão de sua alma e escorregaram por seus braços e dos braços aos dedos e desaguaram na folha levemente, sem alardes, silenciosamente, refrescando a folha como as águas de um rio em correnteza...
Poetas amam a noite como a noite ama os poetas.
É um elo forte de cumplicidade, segredos...
É um amor que se derrete em versos.
Porque o amor não tem limites.
O amor nos torna livres. E ele, o poeta, o era!